Going home

不得不承认，我其实并不适合远方。虽然“好男儿志在四方”是大多数男孩子勇敢而坚强的梦想和希望。但我深知我只属于我的家乡，即使是一种悲剧我也依然执着。有一次，我打电话给老爸的时候，在谈到对于未来的期望时，我突然问了老爸一个问题，我当时问他，老爸，如果有一天你心爱的儿子回到家乡的时候，带回去的只是一个空空的行囊，你会以怎样的方式去迎接呢？电话的另一头在短暂几秒钟的沉默后传来了答案，他说，傻孩子，不管你出现在我面前的时候是个什么样子的小志，我都会展开双臂去拥抱你的，我只是希望你能明白，从你一出生的那一刻起你就注定是我永远心爱的儿子，只要你还依然热爱着你的家乡！

虽然当时我无法看到老爸在说这些话时脸上是什么样的表情，但我肯定的是，那一定是这世界上最能让我为之动容的表情。因为它让我懂得我存在于这个世上的意义绝不仅仅是期待着有一天能够“衣锦还故乡”，哪怕我背着空空的行囊回到我的故乡，那村头早已斑驳的石板桥依然会向我张开温情的怀抱，那祭祀祠堂两旁历经岁月沧桑的老桑树依然也还会给与我最爱的还带有童年酸甜味道的小桑葚。

因为在外上学，所以回家就成为了一件极为奢侈的事情了。第一次离开家乡的时候并没有感到多少的忧伤，反而还有一种即将要逃离羁绊的愉悦和欢快。那个时候在想，好了，我现在总算是自由了！然而，从一开始我就认输了，我必须要面对的是我永远都不可能在家乡面前摆出一副若无其事，桀骜不驯的姿态。我无法离开家乡的怀抱太久，每年，我总会在老家收获之后的那个寒冷而温馨的季节里，准时回到他的怀抱。不管那个季节有多么的寒冷，我都会准时到达，风雨无阻。

有时候我在想着，我站在路的这一头望着远方，那么，在路的另一头，是不是也会有一个人像我一样以同样的姿势望着他的远方。于是，这条路的另一头就叫着远方，而我们说的远方，古人把它叫着天涯。远方的路程你无法完全预测，有时候你需要转过很多个弯才能到达看上去就近在咫尺的目标，而有时候即使是笔直的旅程你也需要做好不得不忍受坎坷的颠簸和泥泞的烦恼。离开家乡的时候你就会知道，远方的路就算是康庄大道也没有家乡斑驳泥泞的羊肠小道那么好走，那么让人从容释怀。

春节无疑是家乡最热闹的时候了，家乡的习俗是，每到年三十除夕夜的时候，家家户户都要准备好烟花，在这一刻将它们一一点燃，让它们在漆黑的夜空尽情地释放。所以每当这个时候，家乡的天空就盛放着极致的喧哗和热闹，不过这并不能驱赶家乡的寂寞。大年一过，家乡又会很快就安静下来。外出打工的人们似乎把它只当成是一个驿站，一个遥远路程中稍微歇息片刻的地方，只作短暂的停留。却早已忘记了，这才是他们所有人旅途的归宿以及最温暖的家。被人遗忘是寂寞的开始和最终的结局吧，这些烟花注定是寂寞的，而离开家乡的我，比这烟花还寂寞。

老家的老房子，或者现在应该称它们为空房子吧。富裕起来了的老家人已经在他处盖起了新的更好更大的小洋楼了。他们用远离家乡的代价所换取的财富建造了一幢幢远离老家的房子，这看起来似乎更像是一场报复，对自己离乡背井的一种惩罚。可是，就这样抛弃祖辈们世世代代所生活过的老地方而去另寻归宿，他们真的就能找得到吗？老房子与其说是一种贬值无用的财富，更应该是一种与生俱来的信仰，一种对于生活最为原始的依赖。而没有了信仰的人们，又该怎样在那迷失的世界里找到回家的路呢？是不是还会有人不得不去体会那千年之前的忧伤呢？“枯藤老树昏鸦，小桥流水人家。古道西风瘦马，夕阳西下，断肠人在天涯。”

老家的枣树。有好几次我都以为从明年开始它就再也不会开花结果了，那些酸甜可口的枣子再也不会有了。因为它实在是太老太老了，老得全身都长满了绿苔藓，就像披着一身绿棉袄。冬天一到，当你看到他掉落一身叶子只有那苍老枯干的枝干时，你就会理所当然地相信，它从此就要安安静静地歇息了，不再劳作了。然而春天一来，这棵老树却又总是给我一次又一次的惊喜，它依然枝繁叶茂，那一小串一小串黄绿色的枣花蕊依然盛放。盛夏过后满树的枣儿会让你立刻忘掉这竟是一棵在冬天还穿着藓衣棉袄的老人树。村里的老人们都说，这棵枣树会活过我们这里所有的人的，我们该考虑的只有我们自己的生活就够了。老人们坚信这枣树会活得比他们还要更长更长，而年轻的我却总担心明年再也吃不到他的枣儿了。是老人们老糊涂了，还是我年少轻狂呢？

老家。想家的时候，即使是如此破败的荒凉也能成为我心中最美丽的风景。我们把它叫着乡愁。因为乡愁，我们才会真正地去细细地品尝家乡的味道。老家没有城里的潇洒，它看起来似乎还很古板；老家也没有城里的激情，它更多的是甚至会让你感到单调的寂静；当然，老家也不会有城市里的繁华，与城里的繁华相比，他有的是绝对可以被形容成是死气沉沉的乏味。但不可否认的是，大多数人爱他的家乡要甚与他所在的城市，因为在老家，有一股浓浓的人情味却是再怎样繁华热闹的城市也无法给与他们的。就连这只老黄母鸡也在出神地注视这它眼前的这片荒凉，陌生而又熟悉。

雨后朦胧的山村。我的老家就会这样如痴如醉的沉浸在它的仙境之中，谁也不能把它叫醒。老家三面环山只留下一个出口通向远方，与世无争。和北京的繁华与奢侈相比的话，老家怎么看都像是一个纯朴本分，老实巴交的庄稼汉子，不求奢华只愿舒适心安就好。或许也正因为如此的寡欲清心，所以反而更能得到幸福的眷顾吧，或者说，他们的幸福才是人类一直想要追求的终极幸福吧。试想一下，有谁不渴望再次获得童年的快乐呢？而这只有在我们的老家，你才可以找寻得到。因为它们世代都坚守着老家，不来不去。

站台，一个既是起点也是终点的地方。它沐浴着每一次的日出日落，每天迎接着旅人们的来来往往。在这里，启程的人启程了，到达的人到达了。有过幸福，也有过期待。有过悲伤，也有过失落。不管怎样，站台都只是静静地守候着，它不会去与那些幸福的人们一起庆祝，也不会给与那些悲伤的人们些许的安慰，它就只是这样默默地守望者。因为它知道，怎样的起点和终点并不重要，重要的是，在每天太阳升起的时候，都会有人背着行囊，收拾好心情出发远行，而在日落夕阳余晖照遍大地的时候，有总会有人最终抵达然后卸下沉重的行囊。老家的站台很简陋，但它也同样的守候着每个人的梦想和希望，不离不弃。所以，请相信吧，理想现在如果还没到站的话，那么，它就一定还在来的路上。

老家站台对面的那棵树，每当我回到家的时候，它就向我伸出这样的手势。它好像在冲着我说，恭喜，这次你又赢了！也许在它的眼里，一个在外漂泊的游子只要能回到他的故乡本身就意味着是一场值得庆贺的胜利吧。仔细想想，有谁不渴望回到自己梦最初开始的地方呢？但现实的无奈是，又有多少人能够了此心愿呢？有些人从一离开家乡的那一刻起就注定要在无尽的等待中忍受着遥遥归期的煎熬，甚至还会从此就永落他乡，与家乡竟成为一次永别了。游子还乡的幸福和喜悦，我想，即使是一棵历经沧桑事故的老树也会为之动情吧！

这是我生命中最爱的三个人：姥爷，姥姥还有老妈。因为爷爷奶奶在我还很小的时候就在同一年双双过世了，所以我的童年里很少有他们的回忆，但幸好我还有姥爷姥姥，是他们的关怀才没有让我在童年的时光里留下太多的遗憾。姥爷以前当过国民党的兵，还做了一个团里的参谋，但可惜的是，国民党不争气被打败了。老爷由于放心不下姥姥和他的家人，所以就没有去台湾，回家当了农民，从此过着平淡的生活。对于他当年戎马的生涯，他总是不愿意再去提起，但他常常会给我讲一些古代的人们是怎样打仗的故事，让我童年的夜晚也都充满神奇。姥姥是个生性豁达开明的老太太，说话的时候总是伴着爽朗的笑声，让你再也不会去想什么恼人的伤心事了。姥爷姥姥养育了七个孩子，一辈子过得很艰辛，由于姥爷的历史，他们一家更是经常的受到他人的排挤，但他们硬是挺了过来了，孩子们虽说不上个个飞黄腾达，但总归都并没有让他们失望，生活都还幸福美满，老人们要求不高，有这样的回报他们也就足够了。不过作晚辈的总也应该想着让长辈们过的更好才是吧，我老妈常对我说，姥爷姥姥这一生不容易，以前受过不少的苦，现在我们要把他们以前没享到的福都给补回来。是啊，要是总以为以后的时间还很长，孝敬长辈可以慢慢来的话，那么，当有一天你最终等来的却是“树欲静而风不止，子欲养而亲不在”的结局，你又该怎样在你的有生之年去弥补这个无法挽回的遗憾呢？