读你结满老茧的手掌,读你沟壑纵横的容颜,读你积贫积弱的身体。
我明白了,什么是沧桑悲怆凝固的深沉。
我是历史门前的敲门人,我来扣问你。
历史为何物?是通俗版的少儿读物?是狭隘局促的博物馆?是坟墓里蠕动的幽灵?是历史改编剧里的戏说?
线装书上冷凉的文字,没有告诉我;出土的斑驳古鼎,没有告诉我;回流收购的青花瓷,没有告诉我
历史的真相正如难以澄清的黄河水,动荡着翻卷着,混杂着高贵卑微光明阴险机智愚钝悲壮滑稽自强颓丧
衰老是怎样一副模样?是帝国的丧钟,是倾圮的长城,还是石棺内裹着丝绸珠玉的腐臭魂灵?
我是历史门前的敲门人,我来扣问你。
你不答。忙碌的太阳车碾过你的胸膛,你又睡了。
月宫来的女子在你脚下浣纱捣练长歌,怪发型的外族武士对着你的额头蹭他发钝的刀斧,乘军舰来的蓝眼睛瞄准了你的胸脯发射
洞穿,你倒了,横陈在历史门前,倒成一体不规则的黑石块。
血,黑血,汩汩流成了心底的暗河。
我搀着你冰凉的手臂,我审视你憔悴的面颊,你像伏羲八卦上那简单奇怪的阴阳组合,却叫我皓首穷经苦读了三百年。
虔诚,亵渎,直面。
呻吟,嚎啕,歌唱。
你依然无语,你漠视我多变的眼球。
当年我叛逆而去,义无反顾选择了远征。你无言相赠,举起一瓢乡井水为我壮行。
当年我踉踉跄跄惨胜而归,你没有应景式的祝福,只是默默抚摸我脊背上的累累伤痕。
那天,我自信我的确长高了,结实了,由愤青长成思考者。不再往大海里撒尿,不再往天空吐痰。
我开始重新解读你。
银杏树老了,又有了怀中抱子。梅花凋零,枝干却坚硬若铁。布谷鸟依然呼唤春天,荷花在池塘里掌出一盏盏洁白一盏盏粉彩,秋日的原野还在收割爱情,雪地里孩子们还在堆积童话里的梦
衰老的在衰老,新生的在繁荣。
我想说,当年我对你可能太苛刻,我把所有的不满都泼到你头上,我让一个老人和一个青年比赛马拉松,这对你来说是不是生命中不能承受之重?
今天,在蓝色的海滨,迎着咸咸的暖风,我们邂逅了。
我带着饱满的读后感,盛情邀请你喝一杯午后茶。
你没有平视我,却把目光投向高天。你要求我:
去!登到高峰之上,扯下一片白云来垫在绿茵上,我们好促膝长谈!
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