雾：浮山九点

　　浮山九点，着一浮字，那些峰峦，仿佛就动起来了。
　　梦境似的白云，飘飘然而至，却又自去了。只留下晃悠悠的浮山：
　　浮着九点烟。
　　山是野山，没有几棵树。石缝里偷偷长出的蒲公英，纤弱、孤独。
　　光秃秃的山岭，惟泥土与沙石，和顽固不化，花岗岩的脑壳。
　　淡淡雾，飘荡着白纱巾，羞怯地经过了山的粗脖颈。
　　一缕，一缕，诱惑在增殖，毛茸茸的拥抱，充满柔情。
　　雾将山搂在怀中，衔在嘴角。久久地衔着，不肯吐出。
　　但山终于挣脱而出了，喘一口粗气。
　　不长头发的秃老汉，拒绝爱抚的秃老汉，不过是洗了个不冷不热的喷水浴。
　　雾已散去，润湿地浮动，欲去还留。
　　被山截断，剪碎了的雾的残躯，划着逃亡的小舟，潜入山谷去。
　　谁打捞这些沉船？