树雕 （文/龚佳）

这伸展的拳头

每一根指间都是一棵树

土壤是它的肥料

没有高贵的枝丫

也没有扑鼻的芳香

有的一只枯燥的手

甚或是残损的手

像一群奔徙的鸟

逃逸过的巢穴

在被年轮打磨的背面

黝黑而附历史的沉甸

在丛林中屹立的根

透过松散的阳光

我视它为不会干枯的精灵