写作，让我们与世界的心接轨

                                   肖培东

 

翅膀是鸟的悲剧，它把生命带入永恒的异乡。

                           ——（俄）伊万﹒日丹诺夫

 

 

我一直认为，这个世界是有心的。

我会在一朵幽幽的花的微笑中看到它，它生动鲜艳，散发着生命的芳香。我会在墙角暗暗的砖堆里的一棵草上读到它，它安静豁达，挣扎出绿色的表达。我会在高山幽谷间一道寂寞的流淌中凝视着它，它无意喧嚣，只是细细地源源不断地流向大海的召唤。我会在田野大地上升起的一缕缕炊烟上迷恋上它，它像母亲的气息，用最洁净和温柔的缠绕赋予我这世界的深情。这个世界有心，一棵树可以证明，一抹云可以证明，父辈粗糙的手掌可以证明，孩子清澈的眼睛可以证明，甚至黑夜，甚至风雨。

它是善良，它是纯朴，它是真诚，它是信任，它是我们守望一生的爱呀。

它让我们永远是个婴孩，很安全地匍匐在母亲温暖的乳房上，吮吸着生命的乳汁。它让我们总是不会迷失回家的路，无论我们走出了多远多远。黑暗是温暖的床，雷电是热情的歌，没有一只小猫会在野外饥荒，没有一枚枯叶会含着哭泣与悲伤飘落。洛尔迦懂得世界的心，“在一滴水中，孩子在找寻他的声音”。安德拉德懂得世界的灵魂，“每一粒葡萄都能背诵，夏日时光的名字”。爱与生命，让我们在梵高的向日葵上找到了心，让我们在莫扎特的小夜曲上找到了灵魂，世界的，你的，我的。

每一张被风吹袭的脸上都写着灿烂的笑，这个世界很迷人很健康，“橘子里的太阳和月亮/携手同眠”，有心，有灵魂，什么就可以互相感应互相安慰。

可是，我们总习惯于丢失这颗世界的心。当物欲的眼睛把世界盯成冰冷的物质，当功利和贪婪把生命异化为利益的凝合，我们脚步匆匆，我们擦肩而过，我们不认识我们，也就不再为一只小鸟歌唱，不再为一痕细草驻留。“我们毁掉的，比我们思索的更多，比我们知道的更多，比我们感受的更多。”克里斯坦森闭上了母亲一般的眼睛，世界没有态度地在呼吸。

我们的钥匙丢了，我们的心走失了。我们不认识世界，世界也冷冷地看着我们。

幸亏，还有一个港湾，让我们阅读，让我们写作，让我们能穿越平庸浑浊进入星空、海涛、风声的诗的纯美世界。米兰昆德拉曾在书中写过：“从现在起，我开始谨慎的选择我的生活，我不再轻易的让自己迷失在各种诱惑里。我心中已经听到了远方的呼唤……我已无暇顾及过去，我要向前走。”远方，就是我们的港湾。阅读，是寻找，写作，是开始出发。我们与世界还有再爱的缘分，于是，我们拿起了笔，与文字一起呼吸。

世界不会因为我们思考而关上大门，更不会因为我们的文字而失去等待。我们写诗，世界就有了诗意；我们写散文，生命就有了韵味；我们写世界，世界就不会和我们失联；我们写自己，人生曾经的污渍就不会蔓延到未来。活在喧嚣和浮躁中，依着文字，我们就有了安静，有了孤独，有了对自我的拷问。心沉静了，世俗的窗就关闭了,异乡就在前方悲壮又圣洁地为我们点亮了灯。写作，破开时代功利的坚冰，解剖我们被物质缠绕的丑陋的心，接轨这个世界的真善美，我们就还能成为母亲怀里的婴孩。

写作，是在找心。

我又看到了花朵的微笑，蚂蚁爬过沙丘，摇晃起黑色的节奏，小鸟飞过天空，追逐着炊烟的痕迹。解冻的河流缓缓地流向远方，母亲呢，睁开浑浊的眼睛，重新唱起童年的歌谣。

    “在我和世界之间/你是海湾，是帆/是缆绳忠实的两端/你是喷泉，是风/是童年清脆的呼喊”，感谢你，我们的港湾，让我无比幸福地朝向世界最美的心。我闭上了眼睛，在文字的大地上，重新躺成婴孩的模样。