雨的书法（外七章）
雨，在一朵乌云上逆锋起笔。
为赶赴盛宴，立体的道路，迅速收割了天空的思想。
风在替它们招手，落叶是它们久别的亲人。
它们抱紧真诚，在大地上书写纪念日，在身体的根部接受生命的瞬息万变。过去与现在来回碰撞——
花儿与果实，像灯光一样被季节点燃，既而又被吹灭。经过无数次的相遇、告别，告别、相遇，水穿过它们，成为镜子。它们照见自己在雷声下大声呼吸，酣畅淋漓的气息，在天地之间荡气回肠。
此刻，它们足以证明，它们活着，并且充满激情。
命运捉弄，它们偶尔也会背着身不由己的枷锁，被迫流向一汪肮脏的死水。
但所有流动的灵魂，依旧澄澈。
当它们与泥沙、石子和枯枝朽木成为患难之交，它们便嘱咐自己的一生，尊敬低处的事物，握住土地深处的那一片宁静，不放手。
因为它们知道，纵然有一道对抗闪电的勇气顿锋收笔，而人类的疲倦，并未找到真正的家。
黑夜的诗篇
可以大胆说梦话了。
我闭上眼睛，把黑夜逼出旷世的智慧。
断腿者学会飞翔了，声音喑哑的人正在唱歌，被我们悼念的人已经苏醒，丢失心脏的人从病房里偷跑出来……呵，黑夜这张嘴，真逗。
我砍下它虚幻的长舌，掷入月亮衰退的记忆之中，只一刹那，却从星星的口里生出了更多来。
如果回到小时候，童话一定会得意地笑。
最明亮的地方是窗口。我坐下前半生的苍茫，开始清理与人擦肩而过的各个瞬间，生、旦、净、末、丑，还能被我对号入座的人，算不算是一种幸福？我居然也笑了，真逗。
其实，人生不过一个“逗”字。
只不过，有些人自己把自己逗笑了，有些人自己把自己逗哭了。
书的眼睛
书的眼睛，从睡眠的左侧诞生，又从凌晨的右侧惊醒。
卧室的墙面，刻满了像雪花一样白的秘密。
醉酒的往事已经疲惫，借着月光，从窗口踉踉跄跄地撞进来，与满室的寂静哑然对视。我躺在床上，望着天花板。没有仇，恨很深，内心掩埋大海的挣扎。这复杂的波澜，除了写在纸上，我不知道它们还可以在哪里盘旋。
固执的命运，潜伏在时间的页码中间，不接受人类的孤独与春天以任何方式和解。
就在昨天，一个朋友没有抓紧医院的病床，被死亡抢走了。
我空着肉体，在空空的万丈深渊腾跃翻覆——
生活顿时锈迹斑斑。
一小块一小块的……轻。
一小块一小块的……重。
它们落下去，又飘起来，飘起来，又落下去，我分不清这些轻的重的重的轻的，到底哪些比命还珍贵。
我坐起来，翻开一本书，我的眼睛与书的眼睛，彼此燃烧，彼此熄灭，我们互问，我们的答案在欲望的舞台中央上演。
而另一本书的眼睛一眨，我还是只能小心翼翼地偷窥人间。
扉 页
静默，取代了所有的修辞。
这样的夜晚，我在空旷的黑里，点灯。
我所追寻的万里睛空，一口吞下通往远方的路。来不及收好茂密的脸谱，一天的二十四小时就已破裂。
抬头望，银白色的骨头弯下脑袋。我脖子一晃，它就掉进了凄怆的深渊。
故乡，越来越像一个谜语。
时间不断更改谜面，我不知道，我一眼还能认出多少乡亲？
唯有田埂上的马兰头，像偷懒的媳妇遛进了城，偶尔在菜场朝着我羞涩地笑。好熟悉啊。她们让我时常怀抱乡愁，带我回到蛙声与蝉鸣中间，重读我浪费过的那条小溪。
这么多年，天上掉下来的碎步阳光和正步雨水，我统统都接住了。
唯有一些萍水相逢的人，渐渐被迁徙的脚步挤走。
永远挤不走的，是故乡的身影。
任我怎样挥霍距离的自由，把一行诗句藏得有多么偏僻，她都能将早已陌生的一切，像风筝一样拉回来。
她安住于我的时间扉页，不是由我来定，而是半块月亮主宰。
错别字
没有谁会挖空心思，去嘲笑在风中狂奔的尘埃。
常常迷路，摔跤，伤口自愈；天地帷幄之内，并不占卜宝地，随遇而安。
“又度完颠沛流离的一日。”
它们说出这句话的时候，流水离开故乡，我开始沐浴。
莲蓬卸下枝丫的矜持，小水珠扯着嗓门唱——
仄仄平平仄仄平，平平……仄仄……仄……越来越心有余而力不足。
断电了。我只能调换冷水接待我的神经末梢。
每一个毛孔，顿时都醒了过来，犹如受了某位先哲的点化。
我赶紧捡起记忆的回车键，在睡前校对一天的行程。
早出晚归，顺着读晨曦，倒着读黄昏，读到一座空山占据梦乡。
梦外松间明月，辛劳的人们已然归家，只有泉水永远在路上。
夜色如墨，连绵起伏的群峰终于收起了线装的书卷。
一个喜欢扛着银河走的人，习惯把梦里的九曲十八弯，都铺成宽绰的宣纸。本以为一横辽阔，一竖浩瀚，就可以自成苍穹。
然而世事多磨，人生的遗憾，愈加多起来，像永远也改不完的错别字。
我的眼睛眨一次，错就增添一处。
我错得最闪耀，是因为，我一直想把满天的星斗都全部数清。
插 图
我伸出右手，桃花落。
我躬身，春天就把自己删除。
一张纸空出全部的白。人们习惯将忙碌挂在嘴边，吐出五颜六色的泡沫。
我一再解释，那些因为拙劣而被揉皱的简笔风景都是闪电勾勒出的。燕子突然收起翅膀嘲笑我。
一个秋天，就在它的嘴里销声匿迹。
我握住燕子栖息过的枯树，尝试找到一幅好插图的起笔。
一年一年，黄叶作为向导，带着我起飞，落地，我还是没有抵达那个古老的目的地。
废墟在掌心里打转，我一不小心，又滑进另一个生锈的漩涡。
黄昏，永远是宋朝的宫墙。
比如现在，落日把忧愁晕染，像黑衣服上掸不尽的毛尘。我就不得不向风认输，因为它画空气，无痕而大美。
读
读山，就要读岩浆、荆棘和悬浮风中的尘词。
读海，就要读暗礁、鱼化石和潮水写在沙滩上的祈祷。
趁排队的句子爱上漫长和足迹，我就将你装订成册，读你让燕子藏在我屋檐下的咒语。
遇天气晴好，白玉兰从窗外陨落幽香，失散的花瓣伏地长眠，我左耳停靠泥土深处，等不死的童话和寓言。
遇雨雪霜冻，路旁的蚁穴溃堤，八千里路云和月怀抱隐忍的泪水，我手指归家的方向，血液烫起一座坚强的桥。
读久了，风景就成了幻镜。
只一道空白的闪电，你就让我坠下病根和呻吟。
一把刀，有形容词作前缀，动词作后缀。
你召集无血的伤口，万物沮丧，死亡或者消失；你又在伤口上开花，生命带着颤抖的幸福，孕育或者新生。
你在，我目不暇接。
当所有的美都被称为遥远。
在叫你一声“时间”之前，我还是没有忍住，那声哀怨的叹息。
注 解
彩云不是谁想摘就可以摘到自己胸前，尽管它们仿佛无家可归。
有人利用喧嚣谈论艺术，不懂装懂的人就都围了过来。云层里若隐若现的事物太多，惹得大街上奔跑的身影乱成一团。
想找一个视力正常的人，帮我看清楚谁是谁。
雾，总是在不该弥漫的时候弥漫。
我试着冒充解送鬼魂的神。地狱含冤。时光隧道里站满了准备发言的人。
我的脚后跟，很快就被浮肿的理由踩疼了。
除了忍耐，我还能抱怨什么？
用文字来解释文字，这是祖先的果实。
但总有一些声音，暴雨似的捕风捉影，忙着用七嘴八舌为他人作注。
细读自己的人太少了。
躺在一面镜子上读自己的人更不多。
唉，连自己都没有读懂的人……
这些都是梦话——
醒来后，一个断臂的乞丐在地铁口向我诉求。
他肯定不知道，更多可怜的人对自己的可怜处境却毫不知情。
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