端午节的思绪伴着花开的声音，如五月的阳光一样热烈，在原野上开放，又如雷雨前的闪电，沉闷过后是无法抑制的表达，最后消失在云层的深处，如弹指一逝的时光。天空突然下起雨来，街头烟雨中飘浮着五颜六色的雨伞，如一朵朵飘浮不定的思绪，在记忆的深处绽放，给人一种易逝的感觉，也让我的心没来由地惆怅起来。
艾 蒿
蝶飞的季节，家乡的艾蒿疯长。那些成熟的艾蒿苗条而挺拔，肃穆地端站着，齐刷刷笔直地刺向天空，在蓝天和黑土之间与阳光相吻，与风缠绵。少年的我和艾蒿一样瘦长，背着一捆艾蒿，艾蒿的影子和我的影子重叠着在田埂上移动。艾叶疲乏地依偎着我，亦如我伏在母亲的背上。
艾叶将它全部的香气浸入了我的皮肤和衣裳，然后任由我的身体静静地去释放。母亲说我就像一根活着的艾蒿。
我和艾蒿的缘分，是从我哇哇坠地时结下的。在农村，新生儿“洗三澡”是一件盛大的仪式。出生第三天，坐月子的母亲和孩子都要用艾水洗澡，在盛着艾水的澡盆里放入铜钱、秤砣，以示称心如意、前程似锦。这艾叶的芬芳清香让我年轻的母亲沉醉，她久久地亲吻怀抱里散发着艾香的我。从此，艾香流淌在我的血液里，隐藏在我的生命里，以至我一闻到艾草的香味，心里就有一种温暖和甜润的感觉。
屋前有块艾蒿地，端午节或屋场里有孩子出生，母亲总要牵着我的手去艾蒿地收割。无数细小的艾花在母亲的头上飞舞，引得母亲头上那枚蝴蝶夹也振翅欲飞。
母亲的蝴蝶夹早已遗落在岁月的深处，艾花却飞落停留在了母亲的发丝上，让我至今还能闻到母亲花白的发丝上那艾花缕缕的清香。
菖 蒲
剑一样的菖蒲生长在河边，清澈的河水冲洗菖蒲的根部。我也如菖蒲一样将脚伸进水里，和菖蒲并排坐在河边嘻戏，让鱼儿围绕着我的脚边游动，让河水轻吻着我肌肤，摄下童年和少年的影子。
我看见了河岸上那个左手拿着艾叶右手拿着书简的人，他站在两千年前的菲菲细雨中向我微笑，暮云低垂，远山近树一片青黛。虽衣衫单薄，形容枯槁，但他依然气定神闲，自信洒脱。我听见了他在轻吟那首流传了二千年的《离骚》：“日月忽其不淹兮，春与秋其代序。惟草木之零落兮，恐美人之迟暮……”
我竭力去模拟他当时的心情，结果却被一种悲剧的人生扼住了，内心浸透着一股彻骨的悲凉和隐痛。
眼前只有滔滔的江水。再多的水，也不能为生命止渴；再多的水，也不能阻止一个悲剧的发生。他终于轻轻地去了，如一叶菖蒲在水中远去。我看到了无数的艾叶和菖蒲散落在水面，闻到了艾叶的清香，听到了竹简的哗啦声和菖蒲的哭泣。如剑的菖蒲不离不弃地保护着他，远处有龙舟箭一般地驶来。而时间的激流，却一直把他送过了两千年，送进了亿万人的心中。
粽 子
儿时的端午节已渐行渐远，成了一道永不回来的风景。而童年的记忆却是我一生的眷恋。我的嘴边依然残留着儿时粽子糯米与芝麻的清香，如杯陈酿的老酒，醇香在我的唇齿间弥久不散。
母亲将艾蒿插在门框顶上，将菖蒲搭在上面，跋涉千年的艾蒿和菖蒲已是满身沧桑。母亲然后去裹粽子，煮鸡蛋。母亲和千万个母亲一样，将一个流转了两千年的故事，将对一个人的爱戴与祈祷包裹在粽子里，做成了节日的形状。两千年，为了那遥远的爱和恨，为了一个与自己无关人的信念，母亲们一代一代地传承着，包裹着，使五月和端阳也变得沉重甚至忧伤起来。
贫穷的生活使母亲尽其所能也只能包上十几根粽子，煮上十来个鸡蛋。我和妹妹每人两个鸡蛋，母亲总是把它染红，然后用一块布角缝成一个小袋挂在我和妹妹的脖子上。
那年的端午节，父亲在方洲水库大坝上挑土，母亲命我给父亲送去两根粽子两个鸡蛋。母亲把它包在一个毛巾里，我提着它沿着长长的河堤弯弯的山路走着，突然感到一阵阵饥饿，最终我忍不住打开了毛巾，偷吃了那两个鸡蛋，我看到父亲打开毛巾时，没有看到鸡蛋时那失望的神情，而这失望的神情，至今一直深深地镌刻在我的脑海里。
如今父亲已远走，再多的粽子和鸡蛋他也无法吃到，我只能作一个缅怀和祭奠。生命对我来说，如今更多显现出的是一个减法的过程。手提粽子、艾叶和菖蒲，思绪在五月的风中飘散。时间在我身上长出叶子，也脱落叶子，生命的日历在叶片上一字不漏地记录，飘落在地上堆积。我突然想，来日，我是否也能和那位前人一样，做一个艾蒿和菖蒲的知己。
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