深夜，我坐在前廊 | 查尔斯·赖特

深夜，我坐在前廊

我在这儿，在漆黑的门廊，坐在母亲的椅子上，

十点四十五分，没有月亮。

房子下边，汽车的灯光

闪来晃去，晃在谷底，闪向大海。

 

在这一点上，灯光真像我们，

像火柴光穿过巨大的空虚

掉在我们脚旁。

在这一点上，灯光真像她，燃烧后消失。

 

每个人都走了，

而我在这儿，排列着黑暗，保留我母亲的位置。

 

曹明伦  译

查尔斯·赖特，美国诗人

Photograph by saul landell

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