腊月,风渐寒,钻进衣服的破洞里,针刺般的疼。堂屋里,平日吱嘎作响的老门板,被掀了下来,架在两条长凳上,老老实实,作了裁缝的台面。天空中雨丝不断,淡褐色的云层中漏下一片乳白,似乎屋后大青山里流散的岚。
裁缝是一位中年妇女,邻村的,长得挺好看,有岚一样的风韵。端庄的圆脸白里透红,挂着笑,如同冬日里一抹春风。一头短发垂在脖颈上,丰腴的腰弯下来,一侧的青丝渐次垂下,像半开的折扇。裁缝下意识地勾起中指,把散下来的头发撩在耳后。那张白皙的脸上,眉黛唇红,仿佛门前渠道边绽放的芙蓉花。
裁缝把我拨转来,像翻一只烤红薯。她拿起细长的布条一通比划,我的年轮便写在了本子上。当然,还有我身上的泥土。末了,我一屁股坐在门槛上,盯着裁缝看,硬木的裂纹磕得屁股生疼。裁缝低着头,在布片上画了几道黄线,咔嚓咔嚓,大剪刀把布匹裁成很多条条块块。堂屋里,布匹漫天飞舞,我单调的童年也在梦境里到处飞扬。
布是褐色的粗布,每年都是,就像年复一年的日子,干巴巴的,没有一点新鲜感。没有生气的布在裁缝手里是活的。她剪开一个口子,抬起柔得柳枝一般的胳膊,两边一拉,布匹发出“刺啦”的撕裂声,清脆,畅快,就像给逼仄的生活撕开了一个口子。
裁缝怎么想的,我不知道。但撕开的那一瞬间,我心里有一种破旧立新的豁然气象。多年后看《红楼梦》,晴雯矫情地撕扇,一折一折地撕,撕的不只是性子,还有社会的情绪。裁缝不是晴雯,她的心思全在没有色泽的布上,转承启合,点染皴擦。大剪刀的咬合很有金属质感,每一刀似乎都在和旧时光诀别。
我蜷缩在走廊的草垛边,把吊在肚脐上的衣角往下扯了扯。这衣服是前年做的,当年穿在身上的时候,衣服宽大得像唱戏的戏袍,我走亲戚的时候,谁都要嬉笑一番。为此,我埋怨了爹许久。爹说,你还要长个呢,这衣服可以穿几年。爹就是这么打算生活的,紧巴巴的手里捏着好长的日子,一节节,一寸寸。在他简单的见识里,生活没有恰到好处,必须要给自己留下足够的余地。但爹还是估计不足,一碗米汤饭,一把小青菜,不到两年的时间,我的个子竟唰唰地长开了。其实,那衣服早破了,也不知道咋地,肩上裂了一个大口子。妈找了两条黄布缝上,很像爬在身上的大蚂蟥。
裁缝麻利地忙碌,我心里流过一阵暖意,不觉笑出声来。旁边的大黄狗一惊,白了我一眼,咂巴咂巴嘴,继续闭目养神。我叼了一根稻草,也继续偷偷地看裁缝。堂屋里,缝纫机的踏板哐当哐当,密集的声音像新年的鼓点,穿过门前的谷坪,爬上桃树李树的空枝上。薄薄的阳光下,似乎庭院里春意盎然。裁缝神情专注,盯着疾走的针头,像盯一只逃命的蚂蚁。那一侧垂下来的秀发,随着踏板的节奏,一漾一漾的,味道足得像花鼓戏里的女伶。
缝纫机响着的时候,厨房里那口断了一只耳的铁锅,叮叮当当也在响。午时,爹把菜端上桌,菜碗比平时多了几只,全是少见的荤菜。每一碗都不含糊,满满当当,连配料都是难得的珍馐。裁缝婀娜地走来,一侧腰身上桌,顿了顿身子,韵味更足了。裁缝吃得很斯文,夹一小口菜送入嘴里,殷红的嘴唇间,一排皓齿慢条斯理地嚼着,每一口都不耽误春风般的微笑。我不能上桌,找个借口远远地站着,拼命呼吸空气里漏过来的香味。肠胃里,早已风起云涌,万马嘶鸣。
裁缝吃完,我下山猛虎一般,筷子如刀戟,狠狠地收拾盘中之物。要在平日,这种粗鲁的吃相要挨打。但这会不怕,裁缝在呢。再粗鲁的爹,也不会扫裁缝的斯文脸面。
冬日昼短。擦黑的时候,裁缝麻利收了工具,双手翻转轻拍了几下,笑着。老爹担起缝纫机和箱笼,一拐一拐地,消失在淡淡的夜色里。郭发仔
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