1.我从那里来
我从那里来，我有很多记忆。
我出身平凡，我有一个母亲，
一间多窗的房子，
我有兄弟，朋友，
和一间带寒冷铁窗的牢房。
我有海鸥抓举的海浪，
我有我自己的风景，
和一片奇异的草叶。
我有词语边缘的一轮月亮，
飞鸟的赠礼，
和永恒的橄榄树。
我在这片土地行走，早在刀剑
把人变成猎物前。
我从那里来。当天空为母亲恸哭时，
我将天空交还她母亲。
我哭，好让一片归云
带走我的泪。
我学会了应对血之审判的所有词语，
为了打破法则。
我学会了所有词语并将它们拆散，
为了造出一个词：家.....
2.我爱你更多了
起来!起来!
无论你多么受轻视，
你在我眼中肉中始终是个天使。
你始终是我们的爱之所系：
你的呼吸是琥珀，
你的土地是祝福———
而我爱你更多了。
你的手是树木，
可我会像夜莺那样歌唱。
锁链教会我战斗又战斗，
因为我爱你更多了。
我的歌是玫瑰的匕首，
我的沉默是雷霆的诞生，
我的鲜血绽放的一朵百合。
你是我的土和天，
你的心长青。
你的爱在低潮时是涌流；
如此，我怎能不爱你更多？
你是我们的爱之所系：
我是你心爱的孩子；
在你甜美的膝头
我成长，站起。
3.就像一家小咖啡馆，这就是爱情
就像陌生人流动的大街上一家小咖啡馆———
这就是爱情……它的门向所有人敞开。
就像一家咖啡馆，随天气变化膨胀和收缩：
大雨如注，顾客增加，
天气晴好，顾客寥寥而疲倦……
我在这儿，陌生人，坐在角落。
（你的眼睛什么颜色？你叫什么名字？
当我坐着等你，你经过时我该如何呼唤你？）
一家小咖啡馆，这就是爱情。
我要了两杯红酒，
为我的和你的健康干杯。
我带了两顶帽子
和一把雨伞。此刻下雨了。
未遇过的大雨。
而你并没进来。
最后我只对自己说话。或许我等的她
在等我，或在等别人，
或在等我俩，可没找到他/我。
她会说：就在这儿我等你。
（你的眼睛什么颜色？你叫什么名字？
你喜欢哪种红酒？你经过时我该如何呼唤你？）
一家小咖啡馆，这就是爱情……
4.此刻，当你醒来
此刻，当你醒来，回想天鹅
最后的翔舞。你可曾与年轻的天使共舞
在你的梦里？蝴蝶，燃烧着永恒的
玫瑰之光，可曾点亮你？
凤凰可曾清晰地显现
在你面前并唤你的名？
你可曾看见晨光初现
自你恋人的指间？
你可曾亲手抚摸过梦，或仅把梦
留给梦，突然发现
你自自己不在？做梦者不放弃
自己的梦，他们发着光继续
梦中的人生。告诉我
你在某处如何过你的梦，
我就会说出你是谁。而此刻，
当你醒来，回想你可曾误解
自己的梦。若委屈了，就请回想
天鹅最后的翔舞。
5.他很平静，我也是
他很平静，
我也是。
他喝柠檬茶，
我喝咖啡。
（这是我俩的惟一不同）
他，像我一样，穿一条宽松条纹衫，
我，像他一样，翻看一本杂志月刊。
他没有看见我偷偷看他；
我没有看见他偷偷看我。
他很平静，
我也是。
他叫服务员上点东西；
我叫服务员上点东西。
一只黑猫从我们之间走过，
我感到它皮毛的暗黑；
他感到它皮毛的暗黑。
我没对他说：今日天空晴朗，
更蔚蓝；
他没对我说：今天天气晴朗。
他看并被看；
我看并被看。
我迈开左腿；
他迈开右腿。
我哼一首歌的曲调，
他哼一首歌的曲调。
我想知道：他是不是一面镜子让我从中看见自己？
之后我望向他的眼，没有看见他。
我匆匆离开咖啡馆，
我想：或许他是个凶手，
也或许他只是个路人
以为我是个凶手。
他害怕，
我也是。
6.流亡者找到路
流亡者四望要向何处走
而词语——记忆逃离了他
前方不在他前
后方也未落后
右边一个发光的路标
左边又一个
他自问：
生命自何处始？
我需要一位纳西索斯，
让我掌握自己的形象!
他说：“自由人即选择自我流亡的人，
因为某些原因”
我如此自由
我将继续前行，随后道路将显明。
7.一名士兵梦见白百合
他梦见白百合，一条橄榄枝，夜花间她的胸脯。
他梦见一只鸟，他对我说，梦见柠檬花。
他不用理性思索自己的梦。他以所嗅所感来理解梦。
故土对于他，他告诉我，“就是喝母亲做的咖啡，傍晚回到家。”
而这片土地呢？“我不认识这片土地”，他说。
“我在自己的血肉里感觉不到它，尽管他们一再在诗里讲述。”
倏忽间我看到这片土地，如看到杂货铺、街巷和报纸。
我问他，“你难道不爱这片土地吗？”
“我的爱是一次野餐”，他说，“是一杯葡萄酒，一场恋爱。”
——“你愿为这片土地而死吗？”
——“不！”
“我与这片土地的所有联系，
不过是一个故事或一次激烈的言语！
他们教我爱它，可我在心中感觉不到它。
我从不了解它的根系与枝杈，它的草叶的味道。”
——“而你对它的爱呢?是否如太阳和渴望般燃烧？”
他直直盯着我说：“我用我的枪爱它，
在往昔的废墟中，我发掘出曾经的飨宴和
一件年代与意义均未知的聋哑神像。”
他跟我讲那别离的时刻，他们把他领往前线，
他母亲如何静静地哭泣，
她苦痛的声音如何在他体内催生出一个新希望：
白鸽或许会群飞过战争部。
他点上烟，仿佛刚从血沼中脱身，说：
“我梦见白百合，一条橄榄枝，一只在柠檬树上拥抱黎明的鸟。”
——“你看到什么？”
——“我看到我的所作所为：
一颗血红的枸杞。
我把他们炸死在沙里......他们的胸膛......他们的肚子。“
——“你杀死多少人？”
——“算不出了。我只得到一枚勋章。”
痛苦地，我请求他给我讲讲其中一个死者。
他在座位上动了动，拨弄了几下折叠的报纸，
然后开口说，仿佛在唱歌：
“他像石上的帐篷一样塌落，拥抱破碎的行星。
他高高的额头覆满鲜血。他胸前没有勋章。
他不是训练有素的战士，看起来更像是农夫、工人或小贩。
像石上的帐篷一样他塌落了死了，
他的两臂伸开像干涸的河床。
我搜他的口袋想知道他姓名，发现了两张照片，
一张他妻子的，一张他女儿的。”
“你感到悲伤了吗？”我问他。
“撕碎我吧”，他说，“马哈茂德，我的朋友。
悲伤是一只未走近战场的白鸟。
士兵悲伤即是犯罪。
我在那里就像机器，喷射地狱之火和死亡，
把空间变成一只黑鸟。”
他对我讲他的初恋，讲远方的街道，
讲英勇的电播和新闻对战争的反应。
他用手绢捂住咳嗽，我问他：
“我们还会再见吗？”
“会的，但是在远方的城市。”
给他倒满第四杯，我开玩笑似的问：
“你要离开吗？那你的故土呢？”
“让我歇息片刻”，他应声道。
“我梦见白百合，歌声弥漫的街道，光芒四溢的房屋。
我需要一个好心肠，不是一颗子弹。
我需要光明的一天，不是疯狂法西斯的胜利时刻。
我需要一个孩子来珍惜欢笑的一天，不是战争的武器。
我幸存，是为看太阳升起，不是目睹它的沉落。”
他说声告别，去寻找白百合，
一只在橄榄枝上欢迎黎明的鸟。
他仅以所嗅所感来理解万物。
故土对于他，他说，“就是喝母亲的咖啡，傍晚回到家。”
8.诗的本质
诗遗落的东西———我不知是什么———是它发光的秘密，我称其为诗的本质。
诗在诗人心中明朗后，在写下之前，诗人变成一个邮递员，从首行到末行，而想象是一辆单车。
不管如何漫长曲折，通往意义之路即诗人的旅途。若阴影使他偏离，他寻路返回。
何谓意义？我不知道，可我或许知道它的反面：认为虚无易于承受。
受苦并非一种才能。受苦是对才能的检验，既打不败才能也不能被才能打败。
所有美好的诗都是一种抵抗的行动。
伟大诗人使我们写作时感到渺小，阅读时感到伟大。
我走在荷马、穆太奈比和莎士比亚的诗行中，跌跌撞撞如一场盛宴上的实习服务生。
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