1.一池一荷
西斜的阳光扭动着身子，把透亮的光线扑在画案上。
画家在案桌前站了许久，看着那画，不说话。
画案前面，有水池，不深，水里有几条游动的鱼，摇动胖胖的着身子，搅动着安静的水。
没有落款，没有题字，没有印章。像是雪后没有被踩的雪地，白茫茫的没有烟尘。
一张乳白色宣纸上，一朵站在水面上的荷花。独立，自尊，解放着圈禁的尘世。
写几个字吧。他说。
一荷。落笔。
再加两个字。一池。
于是，就一池一荷了。
画面上一滴水也没有。但，有一池水在汪洋。
一枝荷花，就是一池。
一种霸气，一种低头的张扬，一种无语的清高，是一种禅意。低头时，满池的香气，连草也香了，水也香了，世界都香了。
这样的自我，自在，自由，恣意。
尘世的禅意，在心里。嘴巴的虚妄张合间，那个禅意，像极了塑料花在炫耀。
禅在心里的时候，是鲜花。禅在嘴巴上，是说教的标本。
生活是个力气活，不是技术。摔倒，爬起来，需要心里的气力。
禅是一枝花。这支花从来不会送给跌倒摔得支离破碎的人，它是华丽人生的奢侈品。
2.怀素
活生生的两个字，不知何时从梦里偷跑出去。
那天早晨，他问，怀素是谁。
回答，谁是怀素。
他说，你昨晚梦里嘟囔这个名字。
蹊跷。
许久，一直念叨怀素，隐隐约约的觉得这两个字的素淡，的蹊跷。总觉得这简单的两个字上面，带个钩子。
无意的时候，怀素两个字一直盘旋，有意想起要抓住他的时候，这两个字悄无声息地溜了。当混混然然睡了的时候，他又磕磕绊绊的追到梦里。
敲打这两个字的时候，心微微颤动了一下。
看到了几行字：怀素，唐时书画家，自幼好佛，乃一代高僧。于是，不敢想了。
3.乏门
出家并非是修行。
一个没有水性的人，总想渡过河，他本人还在水里扑腾，呼救。却要渡他人过江过河。
禅最好是一种味道，一种气味。是一块走乏的石头，坐在那里，解乏。那个时候，会把身上所有的重负，卸下来。然后，等候一个个走乏的人，闻到熟悉的味道，也坐在那里，慢慢地就长成一块块高原的石头。
这样的石头多了，便在尘世垒砌了一座庙宇，让更多走乏了的，进去，坐在那里，继续垒石头，砌更高的墙。那里是老家。是归属。每个人都像是那里的永久居民。
佛门很多时候，像个高原，让人缺氧。
禅很多时候，是高原的人，回到陆地，醉氧。
4.夕颜
这是文字的草原，在夕颜和朝颜间，开了，谢啦。
夕颜，是一种名叫葫芦花的植物。它晚上开花，天亮时分凋谢。像极了那幅画，那朵凝望的荷花，在白色的纸上的模样。
沉默着，撑爆了尘世细小的喧嚣。
朝颜，就是同一种花，天亮时分开花，天黑时分凋谢。
写字，读书，作画，似乎就是夕颜。
把字写给黑夜，那里总有一双黑亮的眼睛。等待遇见。
寂寞的写字人，看书的也是那些黑夜寂寞的眼睛。在寂寞里看自己，看尘世，看繁花落尽君辞去。
那一日，画家说，我有高山不碍野云飞的冲动。
那一日，我去了他的画室，在他身后，看他勾勒勾勒心里的那一枝野荷。
野荷，乖在心里，野在野外，他最终没有让一枝荷花野起来
其实，有一枝莲，被周敦颐圈养了，私有了。
而我，一直窥视那枝荷，想把它送给不知名的人。
5.草动
在隔岸和风尘之间，有一只手，拧开一只鹰飞翔的天空。
是你打开了一个世界。我的自由的世界。激情的火苗遇见火势，那是暂时的一种状态。任何夸张的洒脱，都会使人窥见模仿的痕迹，人只是一个词语，一个姿态的影子，看不见自己。
是你让一只鹰的翅膀，剪辑了草原。
漫不经心的季节已经悄悄变了。再回头，只有记忆还留在原处。
原本以为，可以把青青绿绿的记忆带到今天，可是，时间将昨日已经染得七零八落。期待的兴奋，被一种想不到的情绪左右，而那些预备好的兴奋，浅淡的涂抹在一种叫文字产后抑郁症上，稍稍一丝风吹草动，就把那一层薄薄的兴奋吹掉。
一朵夕颜，爬在墙角。
看见自己的时候，就丑陋了。
6，文字上的蚂蚁
爱文字的人，总把自己打扮成蚂蚁，在纸上，背负重重的负荷。
那个下午，坐在沙漠里，一身黑色的衣衫，手里拿着一根枯树枝，信笔由缰的在黄黄的沙子上胡乱地涂抹这两个字。
之后，放下了身边绕来跑去的蚂蚁。安静了。
于是，再一次的感觉空荡荡的黑白二色，在空气里晃晃荡荡的溜达。
一艘古旧的大木船，倒扣在沙漠上，一块巨大的石头在上面压着，石头缝里一根草，钻出一根草，一只小花在草叶上颤巍巍的看着这个世界。
于是，久久的看着阳光爬上一直倒扣的船上，看着怀素二字，看着文字的皱纹爬上核桃树上，看着一轮光线贴在新鲜的红苹果一样的文字上。
那文字上，有几只蚂蚁，它们想找一个洞穴钻进去，找一些食物，储藏。
没有草的沙漠还是沙漠，有草的沙漠是寂静的。
有花的沙漠引来的是蜜蜂嗡嗡。
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