“萃子，我对你姥的想念就像这山头的风，连没个方向都没有。她九十二岁走的，那么平静安详，按理说我不该那么想她。可我就是想呀。吃饭时会想，摇蜂蜜时会想，睡不着时会想，坐在这山头吹风时也会想。我到底在想些什么呢？”五十岁的小姨捋了捋散落额前的灰白相间的头发，眼睛里雾起了一阵山岚。
答案只能是沉默，只能是那浩浩荡荡的沉默，随着那漫山遍野的野草起起伏伏。我陪小姨坐在山头，良久无言。
山脚下。熟透了的麦子站在泥里不知所措，几点雨滴过来，麦穗天真地发起绿芽来，一个驼背的老农趔趔趄趄。这新芽，这麦香，这诡谲的作品却也只能用沉默刻画。
就像想起盛夏夜里，伴着虫鸣，伴着婴孩的啼哭，夫妻的吵闹，一树夹竹桃越开越大力，晚风轻轻，落下一地隐秘且细碎的时光之影。
自然是我们灵魂的对应物。当我读到这样一段话时，我在深夜里被狠狠触动，心中便像是那暮春的绿水上纷纷扬扬落满了的泡桐花，是一种惆怅却又了悟的心，辗转反侧。
与远方的鲜艳比起来我更爱这旷野里的草，像微皱的锦缎铺陈，岸边的飞蓬和野蔷薇也举着各自的梦。我深陷在这辽阔的对白中，任潮湿蔓延，直到锈了我的骨头。没有比这更柔软更坚硬的人间了。
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