青草与冬麦 一年四季都青着 青青的，一生看不到结果 也没人在乎，该有怎样的结果 田野最被忽略的就是它了 不像冬麦 一样的青葱 一样的韧劲 但冬麦有金黄的果实 冬麦有它的结果 等着岁月来一刀一刀收割 灯 我不知道在黑夜里走了多久 风总想把我扶正 而雨，总试图将我浇灭 我知道，能让我死去的 只有黎明的那缕天光 被天光收走是我的宿命 就像一滴水被大海收走 我躲在黑暗里 瑟瑟发抖 我伤害了黑暗 黑暗却让我真实地活着 可我，还是向着黎明跋涉 像飞蛾抖动黑色的翅膀 扑向夺命的火光 老人与竹杖 南墙根，被木椅扶着 阳光让一阵风撂倒 阴影一直顺着皱纹爬进毛孔 死亡柔和得像个省略号 轻点余生 剩下的就是安然地等待 一派祥和，归途如霞 竹杖也歇下了 根与叶，云烟散尽 赤条条，了无牵挂 多像一根瘦骨 被老人敲敲打打 午后 如果能裁一片阳光 就可以缝成一件金缕玉衣 你不来 我暂时可以为你收藏 剩下的阳光 我一个人披着 我们的草地正一步步走进林子 有点像你的马尾 时不时拂过我的额际 而我始终没有走进林子 我怕那么多的枝桠 会划破脆弱的披风 你若不来 谁会缝补 老，不过一张日历的距离 骑单车的日子，是很久很久以前的日子 轻快的车轮碾过青葱的岁月 便一去不复返。 灵巧的身板，洒脱的英姿，仿佛一片树叶 随风去，不回头。 一夜之间，老，那么突兀 硬生生佝偻在残月下。 曾经以为的遥远，却让人如此措手不及 脚下的流水，浑浑噩噩 又是来自哪个清凌凌的山头？ 这一路携尘带沙，蹉跎了多少岁月。 未等花开，却已花败。红尘的霜，饶过谁？ 不甘心，时光清浅，来不及沉淀的情愫 都被悄然带走，不着痕迹。 那么多的话，都留不下一纸草书。 而寥寥白发，像墙头草，屈服于岁月的霜 粗糙的，干枯的，斑驳的，晦暗的 那是怎样的神情，羞赧于临水窥镜。 曾经的豪迈，成瘦马西风 萧瑟处，一壶酒，呛了半辈人生。
姜飞，黄冈英山人，出生于1971年1月，黄石市作家协会会员，现在黄石交投集团任职。文学爱好者，户外爱好者，作品散见《小说月报》《杂文》《黄石日报》《东楚晚报》《黄冈日报》《鄂东晚报》《打工》《楚天声屏报》《大别山》《山泉》等。
《新东西》编辑部
主 编：向天笑
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