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2022.01.26
钟山绿
不知道你离去是什么季节
吾师,我们未曾蒙面。
这葱茏的五月,法桐不再惹人哭泣,
我更敢抬头观望蓝天。
是绿让人留恋,绿是土开的花。
我们在舟中住,任风牵引,
恨不得成为波涛,
从此不再流浪,不写悲伤的诗。
而你终是那个浪子,在南京。
而我终是那个浪子,在南农。
吾师,这个春天,钟山空绿,
唯有诗知道,我们曾在此停留。
刊于《扬子江诗刊》2020年第1期
秋千
冬夜从琐事中折返,地上的月光难拾。
树上的孩子挥动翅膀,犹如树枝颤动。
在童年的梦里,缘何不笑?
这冬日里剔骨的风,吹到你那里了吗?
我请你转寄的信,你是否收到?
你还给我的零落枝头,我将带走。
刊于《诗歌月刊》2018年第10期
离山
夕阳于山中踱着。
有人在钟山之巅执网,收回恩赐之物。
孤独,如城市之肋骨浮于夜色。
银月发白。
难以前行,非因道阻。
这失宠的人间。舌苔偏食阴凉之物。
而倦鸟需归山林。
而山中渐无人声。
刊于《钟山》2016年第6期
故乡
(一)
写下她,如同写下此生沁入骨血的羞愧。
一些伤疤与生俱来,过往长进身体,而我在洪流之中。
那些未曾猜到的成了悖论:
走得越远,就越要回到这里。
回到这里,在这大山中,
做最不合时宜的一根刺。
(二)
持续地用他人的词语,来避免空气中刺骨的冷。不适感依旧不减。
跟一个老农民讲社会学,和小伙伴说未毕业,结婚生孩子还早。
然后囫囵吞枣地听一些吹嘘,并夸赞。
大山依旧在生长,绿树变卖了大半,尚有荒草。
村子里,一些人被种在土里,一些人破土而出,还有些在发芽。
“土”成为禁忌。他不喜欢“土里土气”成为一个形容词,
他从土里长出的,终将去到那里。
在城里,他说归去,他就变成了箭,
在这里,他说归去,他就做回了石头。
可是归去啊归去,岁月之中他只有渡船。
他第一次在水库里坐船的时候,他以为他见到了大海,
可那毕竟不是。
刊于《人民文学》2015年第9期
在山坡上读《亚洲铜》
——给叔叔
亚洲铜,亚洲铜,
青草枯萎是迟早的事情。
还有这一湾河流,
还有那三两清风,
还有飞鸟,还有流云,
一切不会永恒的是一切。
土地的颜色也是我皮肤的颜色,
四季不过是这大山中,
不败的昙花,
只有你,和祖先一起,
须臾间,就成了永恒。
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