背影
文/孙书英
住了几天的大姑姐们就要走了，我发现孩子的爷爷有些异样；不时地到厨房转转，偶尔问一句做什么吃的。当时我很难为情，由于生活的拮据，像样的菜都拿不出，更何谈美味佳肴啊！
尽管我们再三地挽留，她们还是缓步出了家门，向车站走去。这时，老人家就站在院中，没有远送，只是遥遥地望着，一直到前面的房屋挡住了视线。他走进了屋里，又马上走出来好像失落了什么东西似的。他蹒跚着步履，一会儿到菜园里走走，一会儿又在院子里转转。我觉得他的背影竟然比前几天苍老了许多：背有些驼了，头发更见白了；一缕秋风吹过，衣襟轻轻抖动。我想，此时颤抖的岂止是衣襟呢？
这样的背影让我熟悉让我心痛。记得我每次从家里走出时，母亲留给我的就是这样的背影。母亲会送我走很远很远，然后我自己向前走，我不敢回头，怕母亲看到我的泪水在流。当我走了一会儿回头时，看到的是母亲的背影：那蹒跚的步履，那被风吹动的满头白发，那微驼的背牵动着我的心。每每这时我都要向回跟一段路，可又怕母亲回头看见，就又不得不停步......
揉揉已经模糊的眼睛，眼前的背影又是自己一直善待的——孩子的爷爷了，夕阳下，晚风中这一向远方眺望的背影雕塑的一般......
