江南，醉人的春夜

高骏森

      江南春夜，海棠花静静的开。那远嚣的汽笛没有惊醒星星们的梦呓，窃窃私语着。晋朝的往事，汉朝的那只蝴蝶，停落在李商隐的窗前，把一首诗熨了又熨，放在半开的玫瑰花蕊上。

        河畔的风醒来，梧桐们回到了法国。我在远望的思绪里把故事一点点拉长。

        清明即将爬山，江南又杏花，但杏花没有开，烟雨也没有来。我深爱的银杏叶还是戈壁滩上的颜色。

        一切都在继续。活着的人依旧苟延残喘，依旧在尔虞我诈，依旧在感时花溅泪。只有沉睡在泥土下的灵魂，他们才够资格谈什么是人生，什么是活着，活着的意义。

       他们曾真实的来过。

       什么是万古长青？

       他们是万古长青！

     月亮这时候升起， 我再也无法入眠。等一朵花开，我把秒针拨快了18000次，红色木棉，那是我昔日的青春漂泊的花瓣。美丽的，终生错过！

        清明，把死亡交给活着的人,就是人间四月天。

2017.4.2 杭州下沙

 

乡       愁

高骏森

      雨过天晴，小北风吹醒了山村遥远的记忆，流水唱着春曲。立冬不冬，没有寒，没有雪花，没有月亮，没有星，只有老屋旁竹林里沙沙摇来的一管清笛，像我儿时的剑，抑或，站在柑桔林读李白，床前明月光；读余光中，乡愁是一枚小小的邮票。

        阔别故乡，我十七岁不到，和母亲借着月影走在山路弯弯的泥径上，右边的河流倒映出我的羸弱身影和依依不舍的眷恋，泪如左山边水竹叶的翠绿，也如河水的滢蓝。母亲说，我的一切都是煽情的，只有远方才有诗意。

        我的诗意还没有开始，就已经死亡。一如我的青春，十六岁花谢，十七岁雨歇，三十三岁，血落在雪上。

        父亲已走，从老屋睡房搬往“西酉望月”小丘，背靠青山，面向大河，向西南，眺望他生育的故乡，在异乡的故乡土地里，长眠。

         老屋成了一具矮矮的骷髅，像极了风烛残年睡在病床上瘦骨嶙峋的外公。外公八十一岁，我是从他甲子岁那年才开始留意他的面廓，有些心情无法诗意，有些汉字，无法串联，有些词汇，无法成章。

      夜不能寐，夜已寂静。初中历史、政治、生物，还有语文，代数，几何，英语等教科书静静躺在我的枕边，以及，准考证上的年轻登记照。

         这是一个错误。尽管，这次我的确是从江南回来，也恰若青石板的街道向晚，但，我只是个过客，不是归人。

          丙申年·立冬·夜    远安·山冲

 

 

我只是个过客，不是归人。

文学与人生