杨优 | 那个女人，用拇指 在胸口摁住暮晚的痛

出品：桃花源间文学社

约稿：拳晃如鸿  编辑：霞满天

杨优

诗八首

◎四月之诗

那个女人，用拇指

在胸口摁住暮晚的痛

风起，愤怒和绝望

随暮色下沉

如一枚正在坠落的树叶

沾满抗争，泪还未干

众鸟的羽毛、凋零的花朵

先于暮色暗黄无华

西边的奉化岭

有佛端坐夜

◎夜里的事物

夜越靠越近

路灯依然站立不动，目光清冷

透过表情，我得到感悟

影子是隐喻的个体

它和夜，都有不可说出的秘密

此刻，思绪恍如一列地铁

从一个站台到达另一个站台

去确认从末谋面的因果

有些疼必须制止

那粒白色止痛片

已进入一条河体内

面带泪珠的女子

从水中走出

◎苏醒

仿佛刚睁开的眼睛

看见四月，看见摇晃的人间

天空未转晴

未了的痛，裸露肌肤外

用手拨撩被风吹乱的白发

需要一些色素，漂染昨日痕迹

那个误入尘世的容器

白天被搅拌成黄昏

更深的暮色植入内心

渐渐地，你痴注于这渗透的事物

◎你的悲伤从未来过

江南，在清晨的眼睛里

滋生出一大片水草

和刚落下的雨，一样湿漉

但这决不是那些雨的故乡

几条鱼，在水草下呼吸

来回游动

它们的身体被围栏设障

最终找不到余波荡起的流韵

风起，带走一些沉默

雨和鱼，难收覆水

你的悲伤也从未来过

◎摇晃的季节

这个季节，每走一步

都摇晃着难言的疼痛

虫鸣，隐于草从

身上长满月季的刺

水土不服

它们和狂风、暴雨

企图将这些痛和刺

冲涮出新的章节

天，依然半睡半醒

掌管着人间秩序

◎异乡者

河水的后半夜，已不见月

大面积的浮萍，在梦乡荡来荡去

被一种原色的苍凉占据

黑暗和忧伤，隐于眉间

酿梦的泪，从天空到眉间

一滴一滴，零落于夜

将万物的平静打乱

看不清的脸，蓄谋已久的生存

随一只水鸟，浮出水面

◎皱纹

1.

它的名字里，塞满落叶

许多时侯，它必须眯起双眼

细数经年的风雨

但这只是皮肤的表象

没有什么，比它

更能折叠尘世的疼痛

2.

如一道道沟壑

秋风，在她的额头和眼角

堆满了这样的宿命

借着夕阳的余光，倾吐经年的孤独

◎那个夜晚

那个夜晚，呼吸缓慢又空旷

走失夜的人，在一片黑里

寻找站立的支点

黑与冷融入甬城的孤独

她倚着马路边的电线杆

低着头，沉默

一只蚊子闻风而来

沾着万物的血

发出嗡嗡的杂音

这令人悲怆

远处的建筑物，渐渐倾斜

泪忍不住流下来，润湿眼角

END

作者简介

杨优，宁波市作协会员，著有个人诗集《在荒原上点灯》和《微光》二部，主编《当代诗人十人现代诗精选》。现任中国诗歌报会员室兼三室主编，有诗歌作品见各诗歌平台、杂志及报刊，并录入几十本诗歌合集、年度选本。

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