静下心,好好回忆梦里的故事
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想起昨天,想起去年的三月:很美。
剪一地柳叶风,哗哗地香透了记忆里的春天。
不盼望日子还会重来,如同以往:和你一起走一段乡村的路。
因为,那路,早已成了一幢灰色冰冷的楼。
没有杨,没有柳,没有梧桐和流水,更没有诗的楼阁。
望一眼远处,那曾是麦田曾是油菜花的田畴,还有一排排临风的道旁树,都已经从视野里抹去,只有一只孤雁,几只无处可飞的麻雀,流窜在街头。
远去的村庄,淡去的炊烟,还有牛羊牧野的歌吹,都成了过去,渐渐地在记忆里修改和删除,梦,最后的梦,也变成了空洞。
月色,朦胧在氤氲的水气里。
天上地上,还有人间的缝隙里,到处都是泪的漂移,到处都是浮躁的喘息。
还有一丝栖身的枝,就停留在半空中,招摇着……
三月,最容易想起,
想起最纯最美的诗,想起曾经留下轻吟的诗人。于是,想起,梦飞翔的地方。
仿佛一片芦苇,在枯萎的春天里飞扬起白花,点缀着雪般的精灵。
夜,覆盖着我的身子,像一层薄薄的纱,泄露了人间羞涩。
一个人的世界,还有一个人的寂寞,都已在璀璨的华灯下,赤裸裸地疼痛。那只无辜的飞蛾,为什么偏偏此刻来临,在硬朗的手掌中,——成为永恒。
三月,这份缱绻,流落在漂泊的风中,散在记忆的梦里。
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