“我和蜻蜓一起，看一朵云采摘油煎过的阳光。”
“比头缠云丝踩高跷还娘的眩晕。”
“光阴，流年沁染，光阴滂沱”
楼上，那些花静静地开起来。像山坡一只只阳光捂热的羊羔，从地上抬起来。它们走动的声音隐于夜色，穿越小巧的夜和我的鼾声。从白开到粉，从粉开到微红，最后，站在一串呓语声里。我怀疑，谁在偷看我梦中的微笑。尽管我的四周，布下切不开的棱角。
起床的声音，还是惊动一段旅途。我要攥着一张小小的动车组的车票，离开春色回到北方。夜色里缓缓移动的车，将芬芳打出一个词……
那些花，那些花。在回眸间，依然摇动着洁净的裙裾。
三只或是刚出生的青嫩的蚂蚱。我和蜻蜓一起，看一朵云采摘油煎过的阳光。
我在打扮泥土，头在摇晃，就像两只手的花摇凋谢了幼小的果实。三三两两过来吹我，干燥了一路思绪。
那恰好，我以包围盛住这一语呢喃。
是思绪返青？在新绿快不敢相染的小花园，日复一日地盘桓如时针、回放的黑胶木唱片：走调、低迷、记忆的密纹因久经刺激而划出失真的噪音。尘封的旧外套，丝丝入扣的抑或是返青……
是的！电锯般（楼下正有装修四季宾馆传来的锯声）的健忘也休想止住这年轮沿着游魂印在泥泞中串串太空鞋的图案。条条融雪之径走起来是多么松软，引得我一路不停地咯咯傻笑，比头缠云丝踩高跷还娘的眩晕。
朝对面失去抒情传统的后工业时代的长安街的东延线溜溜嗓子。回音的涟漪在新华大街如湖面一圈圈扩展，如寂静中晶莹的浮冰咔嚓裂断。
我清晰地看到了一串动词：下楼、开门、点灯、饮水、翻开一本书。不，磨石、刻印，仿佛病人辗转反侧，最后用鼾声盖过药香——却不知哪个动词将我送回故乡。
于是，我把自己放置在干燥的茶叶盒里，回想一次采摘我的人。又似一棵树，面对热爱的人。当陌生而熟悉的手，掠过头顶，抚过我的生命……
我刻下了浅浅的线条，似走动，埋下线索，其实也是一片叶子，秋天就枯黄，但我还是埋下春天，就像踢翻一个蛛网，那只蜻蜓一直挂在我的窗口，它一直想飞，或是被刻石声粘住了——青田石比寿山石脆硬些，很受刀，细心地刻。
花瓶不插花，却用来插笔、点蜡，甚至养鱼，总有点儿不伦不类。有个花瓶，什么也装，一把火燃起，烧疼了空虚。
许多花，笑了。许多花，哭了。花知道，风来过。
父亲写的《光阴（一）》也让我回望我的，二十年前的画稿连同悠闲日子，陪父亲一同走过，这通往软绵故乡的长长管道
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