我写不好小说。而那颗想写小说的心一直都在。
就像写不好诗却仍然尝试着写诗。
写不好就不要写了,不,我要等,在等待中漫长地写,我常常幻想会写小说的成熟时刻到来,就像春天般的树梢渴望成荫,就像夏日的葡萄藤渴望满枝的浆果,就像写诗。
如果不写,我就闷闷不乐。
做一件事情快不快乐,成为了一个持久的标准。
可是,欲望的部分常常成为快乐的阻挡。我对自己说,要拔出欲望的部分,即是你想做到什么程度。
要顺其自然。
舍弃对爱、恨的执取,让事物顺其自然,不要试图想成为什么,也不要让自己成为什么。一无所执,也一无所治。
这其实艰难。
若越过障碍的藩篱,我知道,你在一个地方,在呼吸,在笑,在等待,在拍碎波浪送来一千朵太阳。
我迷恋上了写诗。
诗是一种嗅觉,也是喘息,是放空,是专注,是物与物,人与情接近于浪漫的联系。
诗,是孩子们的吻,他们是长久的爱人。
荒野里的芫荽、石蒜、素馨、酷似贴布绣的蕨、野蔷薇……那天我说,你看不见它们,它们也看不见你。
心灵所见与眼睛所见同样真实。
而小说呢,小说是一个梦,有始有终有情绪的梦,你可以从任何一处拉开这个梦的面目。
也可以造梦。
造一个梦来救赎——我想在大地上画满窗子 ,让所有习惯黑暗的眼睛都习惯光明。
……
我仿佛在这里走了很久,又仿佛从未进入它们的领地,徘徊之外。
天空中飘荡的云笑我。森林中迷路的蚂蚁也笑我。远处的海浪拍打地狂笑——你这样一个笨拙的孩子。
可是你说,你心中的那盏灯,它就在大海的旁边,像金橘那么美丽,所有喜欢它的孩子,都将在早晨长大。
诗人注视世界的时候,就像孩子注视一颗糖果。
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