深深的夜幕吞噬着城市里耀目的光。凌晨三点的夜空，本该是沉寂的，而这寂静的夜幕却被一声突兀的叫喊打破。
母亲躺在床上，痛苦地扭动着身躯，脸颊上挂着一层细密的汗珠，大口喘着粗气。父亲见大势不好，便匆忙准备，驾车去往医院。而母亲撑着被折磨不堪的身子，翻开了床头柜，拿出了一本还折着页码的泛黄的书。
次日清晨，阑尾手术结束，母亲被推了出来。一脸的疲惫，苍白得不见血色的脸颊。她的眉头依旧紧蹙，鼻翼翕动，像是在隐忍着什么。见母亲没什么大问题，父亲匆匆离开，而我也受不了一夜的劳累，沉沉睡去。
再一睁眼，只见微黄的灯光在病房里跳动着，窗外已然一片墨色，只偶尔有几缕清风挠得树叶发出沙沙的叫声。我慢吞吞地翻下了身，正要拿起手机时，却看见母亲躺在病床上，无力地倚着靠背，手中捧着一本书。见我醒来，她吃力而又缓慢的起身，却牵扯到了伤口，手中的书也掉落下来。我正想去捡，她却忍着痛，弯腰捡起了书。瘫靠在病床上的她，五官扭曲在一起，脸上的血色顿失，苍白得像一张纸。但她丝毫不在乎，只喝了口水，便又将目光牢牢锁在书页上。而后便只能听到轻微的翻动书页的声音。
我无奈地摇了摇头，便拿起了身侧的手机刷起短视频来。原本寂静的病房充斥着手机的外放声，分外尴尬。即使将手机声音调到最小，而那声音却仍弥漫着。我抬头看了看母亲，她仍固执地翻着书页，不同于刚才的冷淡，那眼神是炙热的，炯炯有神的，像要把书本拆开，再一字一字地吞入腹中。她时而微笑，时而愤慨。即便就着昏暗的灯光，在这狭小而又潮湿的房间。看着这样的母亲，忽地些许情绪翻涌上来，又堵在心里。
夜幕仍然深沉，我从母亲的包里抽出一本书，是《文化苦旅》。书很小，只有我手掌般大，书页已然微微泛黄，还有些许书页有被细心修补过的印迹，我尝试着翻开书，学着母亲的样子，阅读起来。病房里的灯光忽闪忽闪的，而窗外的风已经倦了，枝叶不再沙沙做响，而窗边的我们将书一页一页翻过，声音细微。
墙壁上两个影子映在一起，月光下两个人影相伴读书。此时的我，也被书中的大千世界吸引，徜徉在敦煌，在沙漠，在字里行间，在薄薄的书页。
从那以后的每个夜晚，我定在床头捧着一本书。
世间的许多故事，许多奇遇，化作文字，流过我的指尖。我像一个行者，独自游走在书中世界，一处处奇妙风景，惊艳了灵魂深处。
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